La nariz de Giacometti

Érase un hombre a una angustia pegada. Érase un bohemio superlativo. Era que se era el sabio de la nariz de pinocho con el surrealismo más daliniano corriendo por debajo de las uñas.
Érase un bombón melancólico suizo con ramalazo de parisino de Montparnasse. Eran unos dedos con ganas de amoldar lo que les dieran y convertirlo en Olivias de las de Popeye pero mucho más prozaicas y depresivas. Érase un artista de los que saltan lágrimas a los dictadores.

Alberto Giacometti fue un escultor surrealista de la primera mitad del siglo pasado que con un giro de muñeca era capaz de hacer poesía en 3D. No se cómo leches lo hacía pero sus personajes sufrían, lloraban, gritaban...
Muy amigo de los grandes y maravillosos librepensadores de la época como Sartre o Picasso, se educó con los grandes Rodin y Bourdelle (los dos mayores escultores de la época por aquellos Parises tan de tomar opio, absenta y otras marranadas a diestro y siniestro).
Se dejó querer por su mujer y gracias a ella y porque siempre es el amor el motor de la creatividad, parió sus mejores obras.
Sin despeinarse, este tipo fue capaz de crear la envidia perpétua entre todos los gafapastas de su época en adelante por cositas como estas: (La primera es su santa y la segunda una señorita de Venecia a la que le faltan unos cuantos cocidos).




Vamos, algo facilito... ¡Qué asco da esta gente de verdad!!... y los demás aquí que no pasamos de hacer movidillas con la plastilina. En fín...